"La mano es la que recuerda...."

Mirar no era suficiente, oír no bastaba. 

Tenía que sentir el latido de la vida 

a través de su muralla,

acariciar lo que ocultaba, 

rozar, tocar y apretar lo que guardaba 

tras su piel rugosa y tentadora.

Dejó sus huellas en habitaciones mugrientas

de muebles desgastados, en esquinas húmedas

de callejones olvidados. Dejó rastros negros

de carbón amargo en sábanas amarillas 

de amores usados. Dejó jirones de su piel

moldeando palabras afiladas y suavizó sus bordes

con saliva seca de labios cansados.

Tocar era el dolor de vivir y el placer de sentir.

Se dijo: hay que seguir.

Un día, a través de la lluvia de hojas muertas 

bajo un chaparrón de viento espeso, 

extendió los dedos y alargó su corazón,

hacia una piel que prometía calor. 

La sintió en la palma de su mano,

como firme y suave algodón,

recorrió la curva que cubría, 

se deslizó por el rostro que ofrecía 

color de consuelo y textura de amor.

Aquí me quedo, pensó. 

Tal vez nunca llegue más allá,

quizá nunca la pueda traspasar,

no sé si será profunda ni perdurará,

pero mi mano eligió la huella

que jamás se va a borrar.

"La mano es la que recuerda
Viaja a través de los años,
desemboca en el presente
siempre recordando..."

José Hierro